"Te he dejado en el sillón las pinturas y una historia en blanco... No hay principio ni final, sólo lo que quieras ir contando... Y al respirar, intenta ser quien ponga el aire que al inhalar te traiga el mundo de esta parte...
Te he dejado en el sillón las pinturas y una historia en blanco... Yo me marcho a otro lugar, puede que el viaje sea largo... La burbuja en que crecí nos vendió comodidad y un nudo entre las manos... Yo escogí la ambigüedad, tú el fantasma y lo real, todo en el mismo barco... Y al respirar, propongo ser quien ponga el aire que al inhalar te traiga el mundo de esta parte, y respirar tan fuerte que se rompa el aire, aunque esta vez, si no respiro es por no ahogarme..."
Vetusta Morla - Al respirar

domingo 25 de diciembre de 2011

Preguntas

Autobuses urbanos modernos. Con adoctrinantes pantallas LED informativas. Un niño de unos ocho años las observa atento entre el traqueteo y el gentío de las masas navideñas. "¡Papá, papá! Mira, hoy es el día internacional de los niños enfermos de cáncer" - El padre observa descuidadamente la pantalla que emite la noticia - "Qué pena, qué desgracia. Es horroroso, pobres niños..." - verbaliza entrecortadamente y casi por cumplir, para después continuar hablando del tiempo con un conocido que comparte bus.  Mas el niño, con su inocente capacidad inquisitiva, continúa sumergido en su bahía de dudas. "Papá, ¿y cómo se coge el cáncer?". El padre, lívido, sólo acierta a contestar incómodamente "Vamos a dejar el tema, hijo, mejor vamos a dejarlo".
Y la bahía de dudas se torna en océano de miedos, bajo la atenta mirada de los nuberus.
Eva

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