"Te he dejado en el sillón las pinturas y una historia en blanco... No hay principio ni final, sólo lo que quieras ir contando...
Y al respirar, intenta ser quien ponga el aire que al inhalar te traiga el mundo de esta parte..."
Vetusta Morla - Al respirar

martes, 9 de junio de 2009

Magia

Se distingue su figura presurosa mientras su vestido de flores conforma una dinámica de arcoiris en el vaivén de las prisas. Ella no es más que una prepúber, morena y menuda, sujetando una carpeta mareada en el trayecto. Su pelo ondea en consonancia con la carrera y sus ondulaciones, generando poesía y vitalidad en su movimiento. Él camina desganado, con la desidia que proporciona la rutina. Agacha la cabeza bajo su gorra azul, intentando hacerse el desentendido del mundo, tal y como habitualmente intentan los treceañeros. Quisiera mimetizarse con esa estrecha acera en su camino a casa, hasta que, de repente, una ráfaga de colores le despierta de su ensimismamiento. Alza la vista, esos ojos negros camuflados bajo su gorra, enigmáticos y desapercibidos. Y por un milisegundo sus miradas se cruzan. Magia es la palabra, inundada de curiosidad y erotismo. Ella sigue corriendo, él sigue su camino, sentidos opuestos como dos trenes con la misma dirección y origen inverso. Él se vuelve y la observa a hurtadillas en un movimiento rápido. Después ella, tímida e incauta a la vez, realiza la misma operación. Así hasta tres veces, mientras ambos buscan en amagos replicar ese momento mágico con intentos frustrados, él, ella, ella, él, magia, sentir, momentos desapercibidos para la mayoría, irrepetibles, únicos.
Eva

5 comentarios:

  1. Eva, respiras sensibilidad por todos los poros de tu cuerpo. Te deseo que tu mundo sentido y pensado coincidan con el vivido. Gracias. Un beso

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  2. Vivir y sentir es lo que quiero, y dejar de pensar de vez en cuando. La realidad no existe

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  3. "Tengo tanto sentimiento/que es frecuente persuadirme/de que soy sentimental,/mas reconozco,al medirme,/que todo esto es pensamiento/que yo no sentí al final.
    Tenemos ,quienes vivimos,/una vida que es vivida/y otra vida que es pensada,/y la única en que existimos/es la que está dividida/entre la cierta y la errada.
    Mas a cuál de verdadera/ o errada el nombre conviene/nadie lo sabrá explicar:/ y vivimos de manera/que la vida que uno tiene/ es la que él se ha de pensar" (Fernando Pessoa. Antología poética.El poeta es un fingidor)

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  4. Llámame lento o retardado pero ¿por qué unos gatos?

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  5. Discrepo con Pessoa pues... Vivir es algo más, más que sentir y pensar, más que dejar pasar los días, más que hacerse una imagen de lo que nos gustaría ser, lo que querríamos experimentar, más que un conjunto de anhelos y frustraciones. Vivir es hacer consciente lo inconsciente, exprimir, saborear, condurar. Lo demás es dejar correr el tiempo por el mero hecho de respirar.

    Riki, te podría decir lo que a mí me sugiere esa imagen, pero esa no es la idea, cada persona puede encontrar una relación distinta entre las imágenes y las letras, y eso es de lo más interesante. No se pueden traducir las sensaciones.

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