Escupiendo este veneno

Una nueva mañana. Intentas camuflar tu corta edad con tretas pintadas de maquillaje improvisado, te vistes con esa ropa "formal" exclusivamente adquirida para su despliegue en estas ocasiones. Lejos de conseguir tu objetivo, y para tu frustración, pareces una muñeca de porcelana con grandes ojos negros y ortodoncia con días contados. Sea como sea tienes que irte. Te embarga un sentimiento de estar un poco disfrazada de persona acomodada al sistema. Caminas por Bilbao, Iturriza, Elcano, Moyúa, Iparraguirre, un guardia civil te mira el culo con descaro, escondido tras su arma. Doblas hacia Henao y sigues caminando, se acrecienta tu ira cuando un tipo con corbata te mira de forma obscena. Entras en el sitio en cuestión. Numerosas mesas llenas de papeles, teléfonos y estreses conforman un paisaje laberíntico. La mujer que te recibe te dice que aguardes, que enseguida baja quien te ha citado. En los cinco minutos de espera un par de mujeres cercanas a la cuarentena te pasan revista a todo detalle, con un aire de anfitrión territorial invadido, parece que se cuestionan qué pretende ésa con pinta de adolescente. Por fin acude la responsable de tu entrevista, te guía atravesando el local atestado de personas, mesas, teléfonos, ambición. Rellenas otro formulario más al más puro estilo "Brazil", en una sala donde una anchísima mesa marca distancias y jerarquías entre tú y ella. Comienza el juego: ella te define un puesto que sabes de antemano que odias, y tú, bien amaestrada, le cuentas todo lo que quiere oír. Aprendes a verbalizar cosas como "me parece muy adecuada la política de fidelización de clientes de esta empresa", cuando realmente estás pensado "me parece que comerciáis con el miedo de la gente, que sois unos desalmados y mentirosos y que fomentáis una espiral de consumo a ritmo exponencial insostenible". Tu lentilla derecha, no muy compatible con el maquillaje y nada acostumbrada a éste, irrita tu ojo hasta que se te saltan las lágrimas. Pides disculpas y te echas unas gotas de colirio, aunque en el fondo sabes que la actriz se confunde con su papel, y que esas lágrimas de aparente mero carácter circunstancial salen de tu alma, implorando que no la vendas. Termina la función y piensas que quizá no sería mala idea volver al teatro, vistas las habilidades de engaño, actuación y persuasión que estás desarrollando. Sabes que te llamarán, y también sabes que rechazarás la oferta, porque una vez más tus principios mandan. Seguramente termines de nuevo en la hostelería, pero siempre con la conciencia tranquila, y eso no se paga con dinero.
Eva